En el nombre de lo que es importante, algunos matan ontológicamente. Estamentos blandos se deforman cuando se impone el mensaje-sobre -guitarra. En el nombre de lo que es importante, a veces vemos las herramientas (porque tenerlas, las tenemos), las manipulamos y, con una sonrisa, le soltamos una patada en los huevos al stablishment. Las dictaduras, aunque sean simplemente estéticas, son fáciles de debilitar con voluntad y anarquía.

Acabo de descubrir la mejor librería de Barcelona. Así, sin más. La mejor.

Se llama OUTSIDER y está especializada en literatura de género (y SÓLO de género: Terror, Ciencia-Ficción, Fantasía, Novela Negra, Cómic y… ¡¡PULP!!). El dueño, cosa rara en estos asuntos, es una persona encantadora y apasionada de esta misma mierda que nos apasiona a mí y a unos cuantos como yo. De hecho, he pasado esta misma mañana casi dos horas hablando con él, cosa que no había hecho en la vida.

Si tenéis previsto tirar por ahí algo de dinero en breve (y sé que lo tenéis previsto), tiradlo aquí. Seguro que vuestra alma os lo agradecerá.

Más info, en su web.

(Y sí, soy consciente de que esta entrada no es más que propaganda gratis y, en cierto modo, innecesaria. Pero de verdad me ha emocionado el descubrimiento y, qué coño, por una vez hago publicidad de algo que no soy yo mismo, cosa que deberíais valorar y apreciar en su justa medida…)

Una cosita que se me ocurre…

Pongamos que llega el día en que definitivamente cambia el modelo de negocio cultural, sobretodo el discográfico, de modo que, por ejemplo, NADIE en absoluto puede ya nunca más vivir de la música. Sin discográficas, ni promotoras, ni mánagers, ni Sociedades Generales varias. Por supuesto, la música seguirá existiendo y seguirá habiendo gente con el deseo, la fantasía y, por qué no, la necesidad de expresarse mediante esa magia atávica de sonido y pulso, ruido puesto en órden. La diferencia estribará en que esas hipotéticas “estrellas” del Pop del futuro se verán obligadas a dedicarse a cualquier otra cosa, probablemente ajena, para poder subvencionarse el vicio. Artistas y compositores saltando de trabajo de mierda en trabajo de mierda y de ahí al paro; poblando oficinas, fábricas, peluquerías, servicios de mensajería, barras de bares y demás; teniendo que hacer horas extras en sus empleos miserables para poder mejorar el equipo; calculando cómo cuadrar las vacaciones con la próxima gira de presentación del disco que acaban de autopublicar en Internet; escribiendo partituras y letras en lavabos, en el metro, mientras esperan a la novia, aprovechando la pausa para el café; subordinando alegrías y arrebatos creativos a la burla desdeñosa de los compañeros de trabajo…

Panorama ante el cual me pregunto…

¿En esas condiciones no llegaríamos, por fin, al punto en que la gran mayoría de la música “popular” sería de verdad auténtica (ese concepto tan denostado hoy en día, a fuerza de mal uso), vibrante, real; parida y tocada por gente que literalmente vive POR (no DE, recuerden) ella, A TRAVÉS (porque cuando existe impulso artístico, el resto de vida no es vida) de ella, y se deja el culo para que ésta pueda llegar al público y transmitir lo que en realidad se pretende transmitir, no como esa pandilla de capullos mediocres y autocomplacientes que tenemos ahora, los mismos que se manifestaron ayer “en contra de la pirateria”?

Pregunto…

Y en otro momento, hablaremos de literatura.

Desde hoy mismo puede descargarse el doble nº 4-5 de la cuarta época de la decana revista Artifex, que en éste incluye otro de mis relatos más recientes, Supercerdo Antiterrorista. Al respecto del cual, en el breve texto bio-bibliográfico que lo acompaña, se dice que es…

“Una verdadera muestra de ciencia ficción surrealista como se han escrito muy poquitas por estos pagos.”

Ahí queda eso.

(lo que ya no mola tanto es eso que dice el mismo texto un poco más arriba, lo de que “cabe la posibilidad de que el relato no se entienda en absoluto”… Porque sí que se entiende… Va de videojuegos… Está bastante claro, ¿no?..)

Este enorme nuevo número (enorme en muchos sentidos: tamaño, sí, pero también calidad de lo que llevo leído hasta el momento)  puede descargarse, en Pdf y ePub, aquí.

La gente de La Fanzine publica hoy en su blog lo que será mi colaboración para el número 2 de la revista: Fender Telecaster,  un texto breve sobre postapocalipsis y guitarras, dedicado a Rick Rubin (porque él lo vale).

Que ustedes lo disfruten.

Hace unos días, Santiago Eximeno, entre otras cosas responsable de Ediciones Efímeras, lanzó un guante: a raíz de la publicación de su estupendo Bilis, invitaba a cualquiera con los redaños necesarios a escribir algo similar, esto es, 140 relatos a base de entradas en Twitter, de como máximo 140 caracteres (el límite que marca el portal de microblogging, para los tres o cuatro que aún no lo saben…), que pudiesen ser recopilados después en un volumen a publicar en digital y bajo licencia Creative Commons.

Yo recogí el guante. Porque la idea sonaba bien, y porque me gustan los desafíos, y porque, visto lo visto y vivido esta última semana, empiezo a sospechar que estoy como una puta cabra.

Así pues, me puse a ello. Le di un par de vueltas y decidí que, claro, siendo como soy (tenga usted presente el concepto “como una puta cabra” durante todo el tiempo que tarde en leer este blog, apreciado lector), ya que me ponía, iba a intentar hacer algo como mínimo excitante, fresco, “distinto”. A tales efectos, planifiqué, no una antología, sino una historia con su principio, nudo, desenlace y coda, articulada en 140 entradas también (y aproximadamente) autoconclusivas, en una cuenta en Twitter abierta a efectos, teniendo en mente siempre, además, el hacerlo usando lo que yo creo que es el lenguaje propio del mismo medio, abusando de sus herramientas inherentes, dotando de cierta cualidad poética a cada una de ellas, adaptándolas a esquemas VERDADERAMENTE rizomáticos (y otro montón de puñetas con las que me motivaba a mí mismo de continuo…). ¿Parece fácil? Pues no lo es en absouto. No para mí, al menos, y desde luego no tanto como me parecía que iba a serlo. Lo siguiente han sido días, muchos días, de muchas horas con la vista perdida en la pared para luego sólo teclear 140 caracteres cada vez en una cuenta que nadie seguía, retorciendo y puliendo y quemando neuronas empapadas en cafeína, perdido y encontrado en una paranoia a base de ficción pulp setentera y psicología y matemáticas lingüísticas (por cierto, he pensado subir a próximas entradas de este blog parte de la tonelada y media de material visual que utilicé en el proceso, por si a alguien pudiese interesarle). Dándole forma a un monstruo a pedazos al que he bautizado “Parsifal Novo y la Descomposición Ortogonal de Vectores”.

He mantenido esto más o menos en secreto hasta ahora, primero, porque era un work-in-progress y yo soy muy celoso de según qué cosas y, segundo, porque me daba un poco de vergüenza, para qué negarlo, la posibilidad de venirme abajo en cualquier momento y dejar el asunto pendiente y a medias. Pero hoy mismo he colgado la última entrada, la 140, y estoy encantado con el resultado.

Podéis echarle un vistazo AQUÍ. Y, si gustáis, dejad algún comentario en esta entrada al respecto. Me interesa recabar opiniones, de verdad, ya que además, después de una somera y rápida búsqueda en Google me he dado cuenta, en contra de lo que yo creía en un principio (nunca he pretendido inventar la sopa de ajo y, de hecho, tiendo a pensar que lo que se me ocurre ya se le ha ocurrido a alguien mucho más listo, mucho antes que a mí…) de que no hay absolutamente nada como este “Parsifal…” en ninguna parte. Sí, he encontrado novelas escritas en Twitter, pero eran más bien historias prefabricadas y luego recortadas para encajar en microblogs. Y he ojeado alguna novela “coral”. Y algún que otro proyecto, tanteo, o lo que sea, pero nada ex profeso, supongo, más que nada, que porque por suerte no hay tanta gente por ahí que esté como la proverbial puta cabra. En cualquier caso, si tenéis noticias de algo similar, si os ha gustado la propuesta, o directamente para mandarme a la mierda por hacerme perder un ratejo de vuestro valiosísimo tiempo, hacédmelo saber, por favor.

Ahora, me voy a la cama.

Primero, algo más de estúpido autobombo:

Anoche, Ernesto Rodríguez y yo estuvimos en Catalunya Radio, donde nos entrevistaron al respecto de La Memoria Invisible (aunque, claro, acabamos hablando de cualquier otra cosa). Podéis escuchar la parte del programa de la que fuimos protagonistas aquí.

Luego esto:

Una pandilla de zumbados, porque no tienen otro nombre, obsesionados con ese enorme videojuego que es Bioshock (por otra parte tan obsesionados como cualquiera, entre los que me cuento, que haya tenido oportunidad de chutarle una dosis de ese pastiche steampunk-marxista-drogata a su videoconsola favorita), han creado una réplica de un Big Daddy y se lo han llevado al acuario de Georgia para una sesión de fotos alucinante:

La ficción se cuela por una rendija en la realidad, una vez más. Y eso me pone.

Un fragmento del último ensayo que he escrito para CaldodeCultivo:

Sólo caben posibilidades. El tiempo no es una línea recta trazada con tiza en la pizarra de tu clase de primaria, sino que tiene tres dimensiones, como el espacio. Todos los momentos son ahora y ninguno es ahora —ahora ya pasó: lo efímero del presente es un chiste cósmico en una obra patafísica sin guión ni planos: ja, ja y puto ja— y la realidad es elección y bifurcación. Quizá en la víspera del final escojamos todos, por consenso, ser personajes de dibujos animados actuando para las cámaras de control del tráfico; avatares psicodélicos con la moral escondida que se sueñan un presente a medida porque, ahora sí, de verdad, empíricamente y dejando de lado todas esas chorradas de superchería, budismo y best-sellerismo ciencia-ficcional, el futuro no existe. Llegamos al 2012 y resulta que los mayas tenían razón y el calendario ya no tiene más hojas, pero nuestra capacidad de asimilación de información se adapta a la constante de duplicación de la misma y por fin sabemos cómo fabricar una máquina del tiempo con cosas que se adquieren en cualquier ferretería; le enseñamos el dedo corazón a H. G. Wells y nos vamos silbando a habitar realidades paralelas, pasadas y desechadas para escapar del Apocalipsis. Qué gracia: en esas realidades —que no son del todo supercuerdas equidistantes, lejos de mi intención sugerir tal cosa— los actos propios están por realizar y los ajenos por padecer: tenemos carta blanca para mostrar las bazas escondidas de nuestros peores “y si…”, para volver a repetir errores y dejar la planificación probable en manos de literatos pulp y pitonisas, para seguir quejándonos o maravillarnos, sentarnos a ver cómo nos engorda el culo y nos importa una mierda o aprender kung-fu ontológico y abandonarnos a nuestras ansías de dominar el nuevo mundo. Llegamos al libre albedrío auténtico usando apenas cuatro tornillos, un ordenador cuántico y montones de cinta aislante. Llegamos a la precognición teniendo sólo que recordar. ¿Distopía? Que le den a la distopía. Mi abanico de contingencias es más grande que el tuyo, porque es infinito, como mi imaginación, y tú sólo contemplas un paradigma, profeta del tres al cuarto.

Que coincide con esta noticia con la que me acabo de topar:

…Los viajes en el tiempo dejarían de ser un argumento de escritores de ciencia ficción para convertirse en una realidad científica, desde mayo de este año. Es más, la maquina que permitiría este tipo de viajes ya esta lista, y la conoces: se trata del Large Hadron Collider (Gran Colisionador de Hadrones o LHC), construida por el CERN al noroeste de Ginebra, en la frontera entre Francia y Suiza.

Según los matemáticos rusos Irina Aref’eva e Igor Volovich,El LHC es una maquina muy compleja, de hecho se trata del proyecto de cooperación científico más grande del mundo, del que participan más de 2.000 físicos provenientes de 34 países. Ciertamente, al proyecto no falta materia gris. ambos pertenecientes al Instituto Matemático Steklov, la puesta en marcha del LHC en el próximo mayo podría abrir una puerta que permita los viajes en el tiempo.

“Las colisiones protón- protón dentro del LHC podrían dar lugar a la formación de máquinas del tiempo que violan la causalidad”, explican en su trabajo Irina Aref’eva e Igor Volovich. De acuerdo, esto es técnicamente, esto es una maquina para viajar en el tiempo. Pero el tamaño de lo que podrá atravesar esas regiones del espacio-tiempo tan particulares creadas por el LHC se limita a partículas quánticas.

Time Machine, Go!

La  web Literatura Prospectiva publica hoy otro de mis relatos más nuevos: ¡Ninja! ¡Ninja! ¡Ninja!

Porque el otoño es para rendir pleitesía a los que marchan entre las sombras…

El Anciano está intubado y Yago en el agujero. Un mono que mira raro, este Yago, subido a su escalera y bajando. Huele a azufre, un poco a lo Dachau. Langostas como aeroplanos de una Ciencia Ficción que no escribo chocan contra los cristales. Al perro del nuevo vecino de la acera de enfrente le han salido dos cabezas extra. Piensa mitológicamente, actúa como si no pasase nada. Un grupito de estorninos tísicos picotean ahora la piel muerta tras la metamorfosis del chucho.

El lunes, como dijo el bardo, la Tierra murió gritando. Mientras yo soñaba contigo.

El infierno, por lo visto, según la radio y esta somera información directa de miércoles, está lleno. Por eso los muertos vuelven a la vida y echan tragos de agua de las calaveras rebosantes de lluvia de aquellos que no tuvieron la suerte de llegar después del overbooking definitivo. Se reparten los despojos con las hormigas, que están ahí, bien y atentas y fuertes y en formación cerrada. Todas las plazas son la Plaza de los Bichos.

Como dijo el bardo, la Tierra murió gritando. Mientras yo soñaba contigo. Una buena forma de decantar, anestesiado, al final.

Espera… Tres rayos, un trueno. Otro trueno. Lejos, otro. Las estrellas se fundieron anteayer. Así comenzó. Temen que la luna caiga en cualquier momento. Lluvia, luego granizo, luego meteoritos, luego cemento al azul vivo. El día de furia, en pausa entre el paréntesis de dos titulares. Los supervivientes se parecen todos a oficinistas Michael Douglas con pistolas de pintura. Y es que el paintball estuvo de moda justo media hora antes del final. Lo último que abandonaremos, cariño, es la estética. Ojos rojos de barro. Cara de poker con quemaduras de tercer grado. Es tendencia con todas las tendencias caducadas ya.

Lo peor es que, como dijo el bardo, la Tierra murió gritando. Mientras yo soñaba contigo. Una buena forma de decantar, anestesiado, al final. Seguro que fue un buen sueño. Lástima que no me acuerde.